Каждый раз, когда тебя настигает нечто вроде прозрения, ты не знаешь, истина это или безумие.
Удалось ли тебе разорвать ткань бытия и подсмотреть, что скрывается за ней, или это плотная пелена сумасшествия покрыла твой разум?

Так было и в Брестской крепости, и на подходах к ней.
То, чего я не желаю и одновременно жажду знать о себе.
Кроме гордости и боли за своих, советских людей, моих предков, которые спасли землю от разорения и ужасной беды, был страх. И была ненависть. Их ненависть ко мне. Я чувствовал ее кожей. И было острое чувство вины, которую ничем и никак нельзя искупить.
Почему? Уже много лет я, считающий себя патриотом погибшей теперь уже державы и воспитанный на фильмах о войне, подвиге советского народа, и т.д., уже много лет я чувствую нечто столь темное... что даже Унголианта - свет по сравнению с ним.
Что это - память предков? Моих? Или чьих-то еще? ПОЧЕМУ, черт побери?

Я бы хотел поселиться в этой крепости. Спать там, жить там, и ждать. Ждать объяснения.
Ждать ответов. Я провел там два дня. Я вернусь туда.