На работе дедлайн. Если я сейчас разболеюсь, то журнал не сможет выйти вовремя. То есть, в декабре.
Не говоря уже о мюзикле... Хотя тут конечно могут и порадоваться... Я уже не знаю...
Но как я всех подвел... Нарочно заболел, падла!

Подумалось, вот если я внезапно умру, к примеру завтра, я же тоже буду страшной сволочью, потому что нагло подведу большую кучу народа, который на меня рассчитывает.
И на моих похоронах гроб закидают помидорами, а над могилой произнесут обличительную речь: как этот гад мог умереть и всех подвести! Нет ему прощения! Закопать его за это, да поглубже!

Кроме шуток, ночью хоронил сам себя. Шел за гробом, в котором я лежу и думал: как жаль, что для меня все закончилось. И такая землистая пустота в груди, в том самом месте, где у живых сердце...

Да, я не хочу, чтобы мои записи комментировали.
Негатива мне хватило. А кто считает, что я урод и имеет смелость сказать это лично мне - пусть приходит. Перетрем. Один вот с весны идет. Думаю, уже и ждать не стоит.