Неслышно прошаркает шепелявая, встанет в дверях, заскрипит петлями, поворачивая доску.
Ухмыльнется гаденько, неслышно повизгивая от предвкушения скорого мертвенного окоченения этого теплого, движущегося сосуда с красной, белой и прочими жидкостями.
Снимет колпак, обнажая лысый череп с непременной седой прядью, кокетливо изгибающейся над виском...
А быть может, порхнет в приоткрытое окно легким дуновением прохладного летнего ветерка, зазвенит приветливо, осыпая блестками, юное неземное создание: полупрозрачные радужные крылья в лунном сиянии затрепещут, вскинутся последний раз и замрут на твоем столе...
Или это случится поздним октябрьским вечером, когда ты бредешь по размытой дождями дороге, переступая усталыми ногами в измазанных грязью башмаках. Она поднимется из блестящей зеркальной глади, сумрачная, величественная, прекрасная, нахмурив выгнутую бровь и протягивая тонкие ветвистые конечности, чтобы в первый и последний раз хлестнуть тебя по лицу...
Какая она, женщина-Смерть?